De amores que no fueron,pero..

No sè a què juego estàs jugando.
Sòlo recuerdo que aquella noche
escapaste de tus inseguridades
la tragedia se vistiò de vino y rosas
algunas gotas cayeron sobre el razo de tu vestido
el morado tomò posesiòn de aquel blanco
corrìas sin una direcciòn
el bosque creìa contener tu cuerpo
la luna apenas se filtraba por entre las altas conìferas.
No derramàste làgrimas, no bajaste la mirada ardiente,fugitiva,nunca.
Sin saberlo completamente, te esperaba
tras aquel molino, el ùnico sitio
donde el perfume se volviò tuyo;
las magnolias se agitaron
ofendidas por tu respiraciòn suave
por esa perfecciòn, esa luminosidad tan tuya.
Tan putamente tuya.
Como el baròn rampante, àgil y silencioso,
me coloquè a tu espalda, bastò sentirte, susurrarte
aquellos viejos poemas al oìdo
para que sonrieras de vuelta.
Mientras la bruma de los Balcanes
nos cubrìa, socavè tu placer eterno,
fundiendo mi esencia en tus terrenos oniricos.
Cada gota de rocìo matinal sobre tu frente,
caìa como las palabras de Becquer a tu oìdo.
Què va!, que importa tu matrimonio insensato,
mi imperfecciòn ante tu belleza,
si el arrebol asomò sobre tu espalda
y me cegò parcialmente.
No vi màs mujeres, no vi màs mentiras,
no vi hermosura que lograra escapar a tu boca.
No sè a què estàs jugandom
pero te sigo porque tu camino
se internarà en el bosque,
porque yo estarè esperando
en aquel molino..
porque mi boca ansìa pronunciar
todos los poemas escritos y por escribir,
a tu oìdo.
Seguirè el juego contigo,
ambos sabemos que
no existì porque aun no toquè tu piel,
no vivì porque aun no sentì de tu cuello
de marfil el aquel perfume extasiante,
pero que entre el suave sonido
de la cascada, y la tènue luna de otoño,
te veo aproximarte,
te espero sobre esta piedra.
Como el ùltimo romàntico fundamentalista,
con estos ojos.. tuyos,aquella rosa
y aquella copa de vino de los viejos amantes.



Nùh.*